Llueve

A mi me gusta el sonido de la lluvia, la música que se cuela por la ventana y tranquiliza antes de dormir, la tierra mojada, una ducha fresca sobre la cara, o como tormenta, con la fuerza del Requiem de Mozart. Por eso quería compartir con vosotros estos versos de Pessoa, que para mi lo expresa mejor que nadie. Y para no matar el encanto (o quizás para redimir la culpa por la traducción) añado un verso en portugués, creo que es fácil de entender("dor" es dolor).

LLUEVE EN SILENCIO (CHOVE.Há silêncio, porque a mesma chuva )

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego…

Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece…

No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente…

Versión de Ángel Crespo
Fernando Pessoa


O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega fingir que é dor
A dor que deveras sente

Fernando Pessoa/Bernardo Soares

Los innombrables

Mi abuela es una persona con la que se puede hablar de todo. La llamé por teléfono a Argentina y estuvimos hablando un buen rato. Entre otras cosas le conté de mi clase de Cultura en conflictos armados, le dije que habíamos hablado de la tortura, dijo eso la verdad no lo entiendo, se hizo un silencio, pensaba exactamente lo mismo que yo. Por supuesto luego estuvimos discutiendo cómo se puede llegar a eso, pero sigo sin entenderlo.
Se habla de crueldad, de fanatismo, de descontrol, de que a pesar de todo los torturadores sonríen, de psicópatas ¿pero tantos?. Pienso en el fanatismo, locura colectiva por unas ideas, políticas, nacionalistas... Tal vez una situación de pobreza extrema y una fe ciega en una revolución que salvará a los tuyos (o al mundo)Y aún así ¿desde que perspectiva se puede llegar a olvidar el valor de una persona? ¿Cómo se puede llegar al grado de crueldad de la tortura? ¿Violencia escalonada? Ni siquiera el grado mínimo de empatía...¿En qué cabeza cabe? ¿Qué puede haber en la cabeza del torturador? ¿Odio? ¿Nada? ¿Hasta qué extremo puede llegar a perder el sentido la vida? Tal vez sea esa increíble, pero común, visión del blanco y negro, los buenos y los malos pero ¿realmente se puede llegar a pensar tan poco? ¿o tan mal?
Por no hablar de los que desde sus sillones planifican las guerras, los que diseñan los instrumentos de tortura y los que estudian las mejores formas de humillar al enemigo. Ahí posiblemente sí que encontremos muchos psicópatas. Sin embargo no deja de dar miedo que tantas personas en estas situaciones se les deja torturar y lo hacen, ¿estaremos rodeados de posibles torturadores? ¿tiene realmente el ser humano una parte tan cruel?
¿Y cómo puede ser que aún a veces las guerras se entiendan cómo algo que se gana, cómo un lugar dónde hay heroes? Si la palabra guerra está manchada de sangre. Siempre. Tal vez convendría recordar esto de vez en cuando. Y añadir que esa sangre podría ser nuestra.

Un dia normal

Yo siempre he abogado por que la vida no es solo los fines de semana y las vacaciones, que hay vivirla día a día. Así que yo quería contaros (principalmente a mi familia) como es un dia normal, como hoy, por el Polo.
Me despierta Johannes a las 6.30 para despedirse, me acuerdo pero sin embargo respondo medio inconsciente y me vuelvo a dormir. A las dos horas me despierto corporalmente, mi despertador no ha sonado (estamos empezando a entendernos) Fuera hace frío, pero no digo nada porque va a hacer más (aún no hay nieve). Paso por un parque y miro la hora en una catedral. Mi noción del tiempo un poco optimista me deja sin leer nada antes de la clase. El profesor es un poco cansino para esas horas de la mañana y sin querer se me va el pensamiento hacia el qué harán los patos cuando se hiele el río. Los profesores nunca adivinarían lo que piensan sus alumnos. Al final se pone más interesante. Nos cuentan que quienes han llevado una vida muy activa, intelectualmente, si deciden retirarse a ver el tiempo pasar tienen más riesgo de padecer demencia. Cuando termina le pregunto a Vanda, mi amiga portuguesa, que si ha querido decir que el que ha pensado más y deja de hacerlo tiene más riesgo que el que no ha dado palo al agua. Ella dice que no cree pero se queda con la duda. Así que se lo preguntamos al final. Parece que sí, que es el dejar de usar las neuronas que usábamos lo que tiene el riesgo. Estimamos que igual es mejor no leer más artículos para no sobreexcitar nuestra materia gris. Ya a eso de las 12, cuando yo me empiezo a despertar psicológicamente comemos el lunch en el despacho de los profes. Ya veis, clase VIP, tenemos chocolate caliente gratis. Después trabajar/luchar con ordenadores,etc...que deben seguir creyéndose que soy informática. Y al final del día voy a la clase de Johannes, vamos que igual que algunos se ponen la tele o juegan a los bolos yo voy a su clase, porque bueno yo no me he apuntado ni nada pero hasta ahora tampoco se dan cuenta y lo que dicen es interesante. Cultura en conflictos armados, sigo con antropologia clandestinamente, la verdad es que podría apuntarme pero no tengo tiempo para los ejercicios. Al fin llegamos a casa y cenamos algo que teníamos hecho, carne al estilo argentino y patatas quemadas (las patatas las hice yo, como veis no mejoran mis habilidades culinarias) Y ya me dedico a perder el tiempo con el facebook y el blog. Y bueno creía que Johannes se había dormido pero se ha girado y me ha dado un susto. Y como ya lo he contado toodo y aún no son las 11 me temo que todavía voy a tener que leer unos artículos (e igual arreglar el despertador)

Kräftskiva, an anthropologic approach

In Sweden, as far as I know, they have two big parties, for the spring Valborg and Kräftskiva for the autumn. In the first one they celebrate the return of the sun, in the second one I don't know... but they eat "kräftor" which I are like big red shrimps (that also have a name in english that I don't remember) and sing swedish songs. I already showed here, with an anthropologic approach, pictures from Valborg. But the Kräftskiva was very fun because we were with many friends and they started trying to eat the "kräftor" which, not matter what Johannes says, are very difficult to open! So pieces of them started hitting some of the attendees, which made the situation more social. With the big effort for peeling the insects, not compensated by the energy that each one provides, people started drinking "snaps", schnapps in english, en español chupitos? I will clarify this point, one friend of my father says that mediterranean or more southern countries use to drink wine and nordic countries have a more barbaric drinks which are distilled. As a result, everybody was happy, playing with the cute "kräftor", making them dance and singing (well at the end some could not but..) And...I don't remember anything else... Just kidding, I never get drunk (any bet?) must be the russian heritage.

Un lugar al final del mundo

Era este el fin del mundo. Quien sabe por qué al final no lo fue. Sin embargo si en algún momento lo hubieran encontrado, si el mundo tuviera algún lugar dónde acabar, tendría que haber sido así de hermoso.
Y tal vez no acabó porque al final, como escribí sobre Edith Piaf, al final (no me creereis pero hay testigos) se oyó su voz quebrada y bajaron unas niñas en bicicleta, desde el castillo, con rosas en la boca y allí se pusieron a bailar sobre el suelo, mojado por la lluvia, La vie en rose.
La ciudad se llenó de gente y me dijo que tenía miedo, le miré sospechando algún delirio paranoico, sin embargo continuó diciendo que en realidad no es que no le gustara la gente, tal vez era que quería tanto que era eso lo que le daba miedo, este ya me pareció un razonamiento normal, casi típico, continuó diciéndome que la película no le gustó, no porque no le pareciera buena sino por esa sensibilidad, a veces excesiva, ante el sufrimiento, ante sentir demasiado.
Continué mirando la puesta del sol. Tal vez de todas formas de eso trataba la vida y allí no acababa el mundo, sino que seguía eternamente.

La fuerza

Y es cierto que no hay pena que dure cien días y que nadie muere de amor. Que al fin todo eso es mentira. Alguna herencia del siglo XVIII. O de Platón. Cuántas más de todas las que han inventado los que escriben.
Yo la admiré por su fuerza, porque hay en quien se concentran las desgracias, como un Borges que pierde la vista o un Beethoven sin oído, ella no pudo volver a cantar, perdió a su amante (que jamás fue su marido) y a un hijo de dos años.
A veces de las personas que pensaríamos que nada les queda, que aún sin tener nada les han humillado, que podríamos pensar que les ha quedado el alma vacía, muchas sacan de dentro una fuerza que nadie les ha dado y se vuelven personas extraordinarias.
Perdió todo, la vida le engañó miserablemente y sin embargo... cuando le pidieron un consejo dijo "Ama".